AUTOR DESCONOCIDO
COLABORACIÓN  DE N.P. de G./Guayaquil.

 

 

Si no fuera por aquellas mujeres que, a lo largo de los tiempos, tuvieron la valentía de ser madres, la especie humana simplemente se habría desvanecido como un eco en el vacío. No hay verdad más sencilla y, a la vez, más profunda.

Pensar en ellas es asomarse al abismo de los siglos, donde miles de generaciones de mujeres, con nombres olvidados y rostros borrados por el polvo del tiempo, sostuvieron en sus brazos la frágil continuidad de nuestra existencia. Lo hicieron en medio de guerras y pestilencias, en la penuria de las cosechas perdidas y en la incertidumbre de los viajes sin retorno. Lo hicieron sin aplausos, sin monumentos, sin que la historia dignara registrar sus nombres.

La valentía de la madre no se parece a la del guerrero que carga contra el enemigo. Es más sutil, más imperceptible, y quizá por eso más extraordinaria. Es la valentía del desvelo cuando la fiebre acecha en la noche. Es la del cuerpo que se parte para dar paso a otro cuerpo. Es la de la mano que arrulla mientras el mundo exterior se derrumba. Es la de elegir, cada día, poner la propia fragilidad al servicio de una vida que apenas comienza.

Porque ser madre no fue nunca solo parir. Fue, es y será tejer con hilo invisible el presente y el futuro, coser las heridas del ayer para que no sangren en el mañana. Fue enseñar a hablar, a caminar, a nombrar el miedo y a encontrar consuelo. Fue resistir el cansancio que doblega, la soledad que ahoga, el sacrificio que nadie ve.

Y así, gracias a esa voluntad callada y obstinada, la humanidad no solo sobrevivió, sino que aprendió a ser humana. Porque en el regazo de esas mujeres aprendimos las primeras palabras para decir amor. En sus brazos descubrimos que el mundo podía ser, a pesar de todo, un lugar habitable.

Hoy, cuando la vida se nos muestra tan frágil como siempre, conviene recordarlas. No como un gesto de gratitud vacía, sino como un reconocimiento profundo: cada latido de nuestro corazón es el eco lejano de su coraje. Cada sonrisa de un niño es la flor que sus manos sembraron en tierra inclemente.

A ellas, las madres anónimas de los orígenes, las que barrieron cuevas y cocinaron sobre brasas mientras el frío amenazaba, las que tejieron la primera prenda y contaron el primer cuento, les debemos todo. Y quizá lo más hermoso que podemos hacer es no olvidarlo, y honrar su legado cuidando de la vida como ellas supieron hacerlo: con valentía, con ternura, con esa certeza silenciosa de que, pase lo que pase, siempre vale la pena seguir sosteniendo el mañana.